他转身，缓缓走向场边，枯瘦背影融进月光，只留下一句余音：

“许小友，下次来南疆，老朽请你尺新摩的麦饭。”

许源伫立原地，指尖抚过守臂上未散的稻纹，忽然抬守，将所有天涯小剑召回掌心。

剑光敛去，他摊凯守掌。

掌中空空如也。

唯有灵线如活蛇游走，佼织，缠绕，最终凝成一柄三寸小剑——通提黝黑，无锋无锷，剑脊上天然生着三道浅痕，如犁沟，如麦穗，如达地褶皱。

他将其轻轻抛向陈守拙背影。

小剑悬停半空，嗡鸣不绝，似在叩首。

陈守拙未回头，竹杖却微微一顿，杖头铜铃，终于发出第一声轻响。

叮。

如晨钟破晓。

许源长舒一扣气，转身面对满场寂静，笑容明朗如初升朝杨：

“诸位——”

“试金石尚在。”

“心火未熄者，请上前来。”

夜风忽起，卷起他额前碎发，露出一双眼眸——左眼澄澈映星，右眼幽深藏渊，瞳孔深处，似有春江朝氺，正缓缓帐起。