高滔滔却说我‘贪功冒进，耗损国帑’，削我官阶，夺我勋田，流放岭南。”
他抬起空袖，指向殿外：“那鼓声，是三百六十四名幸存老兵，用断指、残肢、瞎眼、哑嗓，敲出来的。”
林道侧身让开一步：“刘老，请上丹陛。”
刘昌祚未谢，拄杖迈步。每登一级台阶，杖尖叩击金砖，便有一声闷响，如心跳，如战鼓，如丧钟。
当他踏上最后一级，忽将枣木杖狠狠顿地——
“咔嚓！”
杖身断裂，露出中空内里。他伸手探入，抽出一柄锈迹斑斑的短剑，剑脊刻着“熙宁七年，鄜延路军器监造”。
“此剑，曾斩西夏太子嵬名阿吴首级。”他将剑横举至眉前，声音陡然拔高，嘶哑如裂帛，“今日，老朽以断臂残躯，持故国之刃，问官家一句——”
“大宋的江山，还要不要？！”
“大宋的将士，还配不配活着？！”
“大宋的百姓，还敢不敢抬头说话？！”
三问出口，殿内文官席位后排，已有数人瘫软在地，裤裆湿透。有人想逃，却被身后甲士长枪抵住后心，纹丝不敢动。
冯弘望着那柄锈剑，望着老人空荡左袖，望着他脸上纵横交错的旧疤，忽然伏在龙案上，失声痛哭。
不是哭自己傀儡多年，不是哭高滔滔伏诛，而是哭这三十年来，他竟一直坐在龙椅上，眼睁睁看着自己的臣民，被活活剐成三百六十车尸首，还写成“体恤”“宽仁”“圣德”。
林道终于开口，声音不大，却压下了所有杂音：
“官家，朝会开始了。”
话音落处，殿门轰然洞开。
不是百官鱼贯而入，而是三十六辆牛车，缓缓驶入垂拱殿前广场。
车轮碾过青砖，发出沉闷钝响，如同大地在呻吟。
每一辆车辕上，都钉着一块黑漆木牌，上书一人姓名、官职、罪状、死因。墨字未干，血尚未凝，腥气弥漫整座宫城。
车后跟着三百六十四名老兵。他们有的独臂，有的跛足，有的眼眶空洞，有的耳廓焦黑——那是被西夏霹雳火药炸毁的痕迹。他们没穿甲，没佩刀，只披着褪色的旧军袍，袍角补丁叠着补丁，针脚歪斜，却洗得发白。
当先一人，白发如雪，手捧一只陶罐。
他走到丹陛之下，双膝重重砸地，陶罐高举过顶：“官家！此乃横山之战阵亡将士骨灰！共一万三千二百一十七具！高滔滔一道诏书，令我等弃尸荒野，任狼啃鹰啄！老朽……老朽捡了十年，才拾回这些……这些灰……”
陶罐落地，碎裂。
灰白粉末随风扬起，在殿前烛火映照下，竟似飘起一场细雪。
冯弘踉跄扑下丹陛，跪在灰烬之中，伸手去捧，却只抓了一把虚空。
这时，林道抬手，轻轻一挥。
殿角十二名内侍，齐齐摘下头盔——头盔之下，竟无头发，只余寸许青茬，个个脖颈后刺着“忠”字，墨色深如陈血。
“他们不是当年被高滔滔以‘通敌’罪名，押赴汴京菜市口凌迟的三十一名禁军校尉遗孤。”林道声音平静，“行刑那日，刽子手刀刀见骨，割下三万六千四百一十二片肉，悬于城门示众七日。高滔滔亲自登楼观刑，笑言‘此等贱卒，也配称忠？’”
他目光扫过那些少年苍白的脸：“他们活下来了。不是靠运气，是靠我。”
冯弘抬起头，泪眼模糊中，看见林道指尖微光一闪，十二少年颈后“忠”字骤然亮起，金芒流转，竟化作十二枚小小篆印，浮于皮肉之上，熠熠生辉。
“这是‘忠魂印’，以九阳真气为引，北冥神功为炉，融其父辈精魄、血气、遗志于一体。”林道淡淡道，“从此，他们不死不灭，不老不衰，不堕轮回。只要大宋旗还在，他们就永远站在龙椅之后。”
殿内响起压抑的抽泣声。
不是悲，是怖。
怕这青年翻手为云覆手为雨的手段，更怕他心中那杆秤——分明重逾泰山，却轻如鸿毛；分明冷若玄冰，却烈似真火。
就在这时，殿外忽有清越笛声响起。
不是宫乐，是塞外胡笳调，苍凉雄浑，直刺云霄。
林道眸光微动。
笛声由远及近，一名青衫少年踏月而来，腰悬竹笛，肩扛一杆长枪，枪尖挑着面铜锣。他径直穿过牛车阵列，登上丹陛，将铜锣“哐当”一声挂于殿门横梁。
“小弟慕容复，奉家父之命，特来献‘忠义榜’一份。”少年朗声道，从怀中取出一轴锦缎，徐徐展开。

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