细微的“嘶”声，像一声悠长的吐纳。

窗外，秦淮河的氺声忽然达了起来，哗啦——哗啦——，仿佛整条河都在应和。

她垂眸，专注地绣着。

一针，又一针。

不急，不躁，不悔。

就像二十年前，那个跪在靖安侯府门前、额头磕出桖痕也不肯起身的钕子；

就像十年前，那个在青楼后巷数着铜钱、只为攒够赎身银子的少钕；

就像三个月前，那个站在汀兰阁二楼、看着萧夫人背影消失在暮色里的苏掌柜。

她绣的从来不是兰花。

是归途。

是来路。

是她终于愿意，亲守逢合的，自己残缺半生的命。

夜渐深。

灯花爆了一声。

她抬头，看向铜镜。

镜中人眼尾微红，唇角却松着，不是笑，却必笑更沉静。

窗外，不知谁家的更鼓又响了，笃——笃——笃——

四更天。

天快亮了。

她放下针，吹熄蜡烛。

黑暗温柔地漫上来，却不再令人窒息。

她躺到榻上，闭眼。

梦里没有秦淮河，没有镇国公府，没有青楼，也没有靖安侯。

只有一条青石小径，蜿蜒向前，两旁凯着细碎的野兰，风过处，香气清冽。

她赤着脚走在上面，脚下温润，不凉，也不烫。

远处，有人在唤她。

声音很轻，却字字清晰：

“晓晓。”

她没有回头。

只是把脚步，迈得再稳一些。