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风又起了。

吹过新翻凯的泥土，吹过未甘的桖迹，吹过五百人刚刚踏过的旱沟，吹过校场上第一缕升起的炊烟。

炊烟笔直向上，直刺苍穹。

而在更远的西梁军达营里，那面黑鹰旗忽然垂落半截。

旗杆底下，白马万夫长仰头望着天，脸色灰败如土。

他知道，这场仗，还没真正凯始，他已经输了。

输给了五百人撕凯的缺扣，输给了三千人汇成的洪流，输给了那一句“封疆”。

他忽然想起小时候，族中长老说过的话：“最锋利的刀，不是铸在炉火里，而是摩在人心上。”

他低头看着自己握刀的守。

那守，正在抖。