智人早期分支遗骸，编号K-9’。”
两人同时沉默。
K-9。那个编号像一根烧红的针，扎进记忆深处。
三年前，徐三在柏林自由大学人类学系地下室，见过一份被锁在铅盒里的复印件。纸页泛黄，边缘焦黑，像是从火场抢出的残卷。上面用德文潦草标注：“K-9非化石，非木乃伊，亦非干尸。其角质层含活性胶原蛋白，肌肉纤维仍具微弱电位反应。推测：处于深度代谢抑制状态，未死。”
当时，徐三问教授：“如果把它放进恒温海水里呢？”
教授摘下眼镜，擦了许久，才说：“孩子，别问。有些门，开一道缝，风就永远吹不散。”
风确实没散。
此刻，B-17货舱深处，温度计显示-32℃，但空气却潮湿黏腻，带着铁锈与陈年海藻混合的腥气。汉斯背靠冷冻柜蹲坐着，军绿色工装裤膝盖处磨得发亮。他左手握着一支改装过的地质探照灯，光束呈幽绿，照在对面墙上——那里本该是不锈钢内壁，此刻却浮现出一层半透明薄膜，像水母伞盖般微微起伏，表面流淌着蛛网状的淡金色脉络。
他右手悬在半空，五指张开，掌心朝向薄膜。一滴血正从他食指尖缓慢渗出，坠落。
“嗒。”
血珠没砸在地上。
它悬停在离地十厘米处，微微震颤，然后被一股无形之力拉长、变薄，化作一道纤细红线，笔直射向薄膜中心。金脉骤然亮起，嗡鸣声由低转高，如千万只蜂振翅。薄膜中央裂开一道竖缝，缝隙里没有黑暗，只有一片缓缓旋转的、灰白色的雾。
雾中，隐约有轮廓晃动。
不是人形。
更像……一株巨大蕨类植物的幼芽，在雾中无声舒展，每一片嫩叶边缘，都泛着陶瓷般的冷光。
汉斯咧嘴笑了，露出被烟草熏黄的牙齿：“原来你们……也记得‘种籽’的味道。”
他另一只手摸向腰后，抽出一柄短柄地质锤。锤头不是钢铁，而是一块浑圆、黝黑、布满蜂窝状气孔的石头——火山玻璃？不。徐三若在此，定会认出，那是1945年广岛废墟里掘出的“影石”，唯一能稳定承载“归墟频率”的天然谐振体。
汉斯举起锤，对准自己左肩。
“咔嚓。”
肩胛骨断裂声清脆得令人心悸。
他面不改色，任鲜血顺着手臂淌下，在水泥地上积成一小洼暗红。随后，他将锤头按进血泊，缓缓转动。血水被吸入石孔，发出“嘶嘶”轻响。雾中蕨影猛地一颤，旋转加速，灰白雾气翻涌如沸。
就在这一刻——
“叮铃。”
一声清越铃响，突兀撕裂货舱死寂。
不是船铃。不是电铃。是铜铃，古制，单舌，声如鹤唳。
汉斯动作僵住，缓缓扭头。
货舱铁门不知何时开了条缝。门外走廊灯光昏黄，映出一个矮小身影——江户川柯南穿着不合身的蓝色工装外套，领口别着一枚银色蝴蝶结胸针。他手里拎着一只锈迹斑斑的旧铃铛，铃舌正微微晃动。
“叔叔，”柯南仰起脸，镜片后的眼睛澄澈得不见一丝波澜，“您弄错了。K-9不是钥匙，是门栓。您砸断自己的骨头，血是热的，雾是冷的，热遇冷，门只会焊死。”
汉斯喉结滚动，没说话。
柯南却向前走了一步，铃铛再次轻摇：“而且……您漏算了一个人。”
“谁？”
“她。”柯南抬手指向门外。
走廊光影晃动，一个穿素白旗袍的女人缓步而入。乌发挽成低髻，斜插一支玉兰簪，左手提着一只藤编食盒，右手袖口滑落半截，露出腕骨上一道细长旧疤——形状，恰如新月。
幻姬。
她没看汉斯，径直走到柯南身边，掀开食盒盖。里面没有食物，只有一小碗清水，水面浮着三片新鲜紫苏叶，叶脉清晰如绘。
“守门人规矩，”幻姬声音平静，“血祭须配净露。你用工业冷却液稀释了自己的血，又用‘影石’强行激发共振——这不是开门，是敲棺盖。”
汉斯脸色终于变了。他慢慢放下地质锤，左肩伤口血流渐缓，皮肤下竟有细微金线游走，如活物般缝合创口。
“你是……‘守夜人’？”他哑声问。
幻姬舀起一勺清水，浇在冷冻柜底部排水槽：“不。我是‘拾灯人’。专门收拾你们这些，把灯点在棺材沿上的人。”
话音未落，整座B-17货舱灯光骤灭。
唯有那碗清水泛着微光。
水

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