r /> 老者缓缓抬起手，指向他后颈——那里，铜钱烙印已隐去，只余一道极淡的金痕。
“现在，你该去见见‘他们’了。”
“他们？”
“对。”老者嘴角扯出一个近乎悲悯的弧度，“所有被王冠选中，却没能撑到终局的……前辈。”
许源忽然明白了。
巷中人皮拼图，邮局铜钱校频，小女孩的童谣，烤炉上的最后一颗红薯……
这一切，从来不是陷阱。
而是一场跨越时空的接引。
接引他，进入那顶王冠真正注视着的世界。
他深深吸了口气，空气里那缕檀香与红薯甜味，忽然变得无比清晰。
“带路吧。”他说。
老者点点头，拄着拐杖起身。他走向邮局深处那扇青铜门，拐杖尖点在门上。
当——
一声悠长钟鸣，震得整条走廊镜面嗡嗡共振。
青铜门无声滑开。
门后，没有走廊，没有房间。
只有一片悬浮于虚空的、由无数破碎镜面组成的星环。每一片镜面里，都站着一个身影——有穿古袍的儒生，有持断刀的将军，有披鳞甲的鲛人，有燃烧着黑焰的僧侣……他们全都面向许源，目光平静，带着一种穿越漫长绝望后的、近乎温柔的期待。
老者侧身让开，拐杖指向星环中央。
那里，空着一个位置。
一个，正等着他站上去的位置。
许源向前走了一步。
脚下没有路，却有风托起他的衣角。
他听见自己的心跳声，与星环中无数镜面的嗡鸣，渐渐合拍。
咚。
咚。
咚。
像一面巨大战鼓，在叩击某个即将苏醒的黎明。
他抬起脚。
正要踏进那片悬浮的寂静。
忽然——
口袋里，手机震动起来。
屏幕上，显示着两个字：
“鸭哥”。
许源的脚步，停在了虚空边缘。
他低头，看着那微弱闪烁的屏幕光，又抬头，望向星环中无数双等待的眼睛。
风，忽然停了。
镜面嗡鸣，也凝滞了一瞬。
许源慢慢掏出手机，按下接听键。
“喂？”
电话那头，传来翟青崖一贯懒散的声音，却带着一丝罕见的凝重：
“源哥，刚接到消息——‘白暗王冠’选拔赛临时加赛一场。”
“加赛？”
“对。”翟青崖顿了顿，声音压得更低，“就在今晚零点。地点……”
他报出一个地址。
许源听着，瞳孔一点点收缩。
——那是他新家楼下，那个刚修好的小花园。
而花园中央，不知何时，已悄然竖起一座纯白大理石高台。台面光滑如镜，倒映着漫天星斗。
许源挂掉电话。
他缓缓转身，看向老者。
老者拄着拐杖，静静伫立，脸上没什么表情，只有那双灼灼的眼睛里，映着星环的光，也映着许源此刻的身影。
许源忽然笑了。
他抬手，轻轻按在自己后颈那道金痕上。
“抱歉。”他说，“我的戏，还没开场。”
话音未落。
他身后，七柄天涯剑无声破空而至，悬浮于他周身，剑尖齐齐指向青铜门外——
指向那个正在修建花园、灯火通明的现实世界。
剑身嗡鸣，如龙低吟。
老者沉默良久，终于开口，声音里竟有一丝笑意：
“……好。那就让我们，看看你的第一场……”
“正戏。”
许源没回头。
他一步跨出星环，足下虚空如水波荡漾，倒映出无数个他，每个都手持长剑，剑锋所指，皆是同一座花园，同一座高台。
而高台之上，月光正悄然聚拢，凝成一顶虚幻的、由纯粹光构成的王冠。
王冠中央，那只眼睛，缓缓睁开了一道缝隙。
许源踏上归途。
七柄剑随他一同下沉，剑尖拖曳出七道银色尾迹，像流

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