王导指上旧疤，如出一辙。
王导瞳孔骤然收缩。
他手腕一抖，丹药“嗒”地一声，掉落在谢安膝头。
“你……”他声音陡然拔高，带着难以置信的惊骇，“你颈上……”
谢安一怔，下意识抬手摸向后颈。指尖触到那枚温热印记，身体瞬间僵直。
王导死死盯着那印记，喉间发出“嗬嗬”声响，仿佛被无形之手扼住咽喉。他猛地扑向案头，掀开青瓷盏——枯梅已化作灰烬，唯余那滴清亮汁液，依旧悬于铜液表面，晶莹剔透。
他伸出颤抖的食指，蘸取那滴汁液，不顾滚烫，狠狠按向自己左手无名指旧疤！
“滋啦——”
一缕青烟腾起。疤上血珠沸腾，蒸腾成雾，雾中竟隐约显出半枚篆字——非“王”，非“谢”，而是一个早已湮灭百年的古姓：“嬴”。
谢安如遭五雷轰顶，踉跄后退，后背撞上紫檀案角，震得铜盆倾翻，灰烬四散。
王导却仰天大笑起来，笑声苍凉，震得梁上尘埃簌簌而落。他指着那滴汁液，指着谢安颈上印记，指着自己指上古篆，笑声戛然而止，喉头“咯”地一响，仰面倒下。
谢安扑过去抱住他，触手冰冷。王导双目圆睁，瞳孔已散，却仍固执地望着屋顶——那里，一道蛛网悬垂，网上缀着三颗剔透水珠，正折射着窗外斜阳，幻化出三道微小却无比清晰的虹彩。
谢安抱着王导渐冷的身体，跪在满地灰烬与碎瓷之间。窗外，乌衣巷的雨彻底停了，风掠过槐枝，吹落几片残叶，打着旋儿，飘向巷子尽头那半扇灰瓦飞檐。
檐角铜铃，又轻轻响了一声。
叮。
很轻，却像一声磬音，敲碎了整个建康城的暮色。