“从你把盒子推到我手里的那一刻。”
林川靠回椅背，拿起桌上的茶碗转了两圈，
“犀角是圣物，值万两银子，但你送出去的时候，眼睛都没眨一下。”
耶律提脸上的笑容僵住了。
“耶律提，你是爽快人不假，可再爽快，圣物搁谁手里都得掂量掂量。你要是真自己拿主意，昨晚递过来之前至少得犹豫个三五息。你没有。”
林川把茶碗搁下。
“除非这个决定，压根不是你做的。”
“是耶律延让你送的，对不对？”
不远处的胡大勇坐直了身体，准......
老道把铜件搁回桌上，用指甲轻轻刮了刮边缘一道几乎看不见的锉痕：“火药不是难在配比。硝、硫、炭，老祖宗传下来的方子，谁都能背。难在——它得在铁壳子里炸，不是在碗里烧。”
他端起桌上一只粗陶碗，里面盛着半碗黑灰色粉末，伸手捻了一小撮，凑到鼻尖闻了闻，又摊开在掌心，对着炉火余光眯眼细看。
“你看这颗粒。”
赵承业俯身，目光落在那几粒细如沙、亮如星的碎末上。寻常火药碾得再细，也带点灰白浮粉，可这碗里的，每一粒都泛着极淡的青灰底色，表面似有一层薄釉，在火光下微微反光。
“这不是碾出来的。”老道收回手，“是……凝出来的。”
他取过一支竹管，拔掉塞子，往碗里倒进一勺清水。水刚触粉，便腾起一股白气，不烫，却带着股极淡的苦杏仁味。粉末并未糊成泥，反倒如遇热油般嘶嘶轻响，颗粒彼此弹跳，竟在水面浮了一瞬，才缓缓沉底。
“加了东西。”赵承业声音低沉。
“不止加了东西。”老道从架子上取下一只牛皮小袋，解开系口，抖出三粒豆大的褐色丸子，放在陶碗边沿。“这是他们丢在雷坑里的残渣。我泡了七天，滤出汁液，又蒸了两昼夜，才熬出这点膏。你猜是什么？”
赵承业没答，只盯着那三粒丸子——表面皱缩，像干瘪的枣核，却隐隐透出琥珀色的内里。
“皂角子汁、松脂、还有……一种树胶。”老道指尖挑破一粒，露出里面晶莹黏稠的半透明凝胶，“我拆开五颗雷，四颗有这玩意儿。不是混进去的，是裹在火药外面，一层膜，薄得吹口气就破。但破了，火药才真正‘活’过来。”
他顿了顿，拿起桌上一把小镊子，夹起一粒火药，悬在炉火上方三寸。火苗舔着药粒，却不见燃，只微微发红。他手腕一翻，药粒坠入火中——轰！
一声闷响，陶碗被震得跳了一下，碗沿裂开细纹，火苗猛地窜高半尺，蓝焰一闪即灭，碗底只余一星焦黑，连烟都没冒几缕。
赵承业瞳孔一缩。
“不炸人，炸铁。”老道抹去额角一点溅起的灰，“炸得准，炸得狠，炸得无声无息。铁林谷那两颗雷，炸塌了三丈高的箭楼基座，可楼上守军只觉地动，抬头看时，楼已歪了半边，砖石缝里全是这种黑灰——药渣没烧尽，还带着那层胶。”
他抬眼，直视赵承业：“你派去查铁林谷工坊的老匠人，回来怎么说？”
“说工坊早空了。”赵承业嗓音干涩，“炉冷灶塌，模具全毁，连烧剩的煤渣都被扫得干干净净。只在后山排水沟里，捞出半截断掉的铸模芯——铁的，带螺旋纹。”
“螺旋纹？”老道忽然笑了，“那就对了。不是模具，是机器。”
“机器？”
“一种能自己转、自己压、自己拧的铁家伙。”老道起身，从墙角拖出一块厚木板，上面用炭条画着几道交错的齿轮与斜槽，“我琢磨了半个月，大概明白了。那铁壳子不是一锤一锤打出来的，是卡进一个槽里，由铁轮滚压成型。轮子边上镶着齿，一转，壳子就旋着出来，所以接缝匀，弧度圆，连厚度都分毫不差。”
他指着木板上一处凸起：“这里，该有个顶针。压完一壳，顶针一弹，壳子自动脱落。人不用碰，也不用量，一天能出三百个。”
赵承业没说话，只慢慢攥紧了左手。指节发白，手背上青筋如蚯蚓拱起。
“你那北伐军里，有几个人懂这个？”老道问。
“林川身边，只有一个。”赵承业喉结滚动，“姓沈，原是军器监铸炮匠首，十年前因私改火药配方，被逐出京。没人知道他去了哪儿。三年前，他在冀州码头替林川修船，被人认出来。”
“沈匠首……”老道念了一遍，忽而冷笑，“好得很。他懂火药，懂铸铁，更懂怎么让东西‘听话’。你二十年造的刀枪，靠的是人练；他半年搅的风云，靠的是物驯。人会累，会怕，会叛。铁不会。”
窗外风声骤

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