烈酒和细绳很快找到了。
林川接过绳子，没有废话，直接在乌达右臂靠近肩头的位置缠了两圈。
手腕一带，死死勒紧。
绳子陷进皮肉里，老萨满闷哼了一声，额头上的青筋跳起来。
“忍着！”
林川拿过烈酒，拔开塞子，仰手就往伤口位置淋了上去。
酒液灌进伤口，像直接点了一把火，乌达整个人几乎弹了起来。
耶律提死死按住他的肩膀，手上青筋暴起。
“操他妈的，中毒了劲儿还这么大！”耶律提冲乌达喊。
“中的是乌头毒，往周围窜的时候......
赵承业没再落笔。
那张纸铺在案头，墨迹未干，“议和”二字居中，“君臣”二字分列左右，像一道尚未盖印的诏书，又像一纸尚未撕开的契约。灯影摇晃，字迹忽明忽暗，仿佛活过来一般，在纸上缓缓蠕动。
他盯着“君”字看了许久。
这个字他写过太多次——给朝廷的奏疏里，给皇帝的谢恩表里，给礼部的仪注回文中……每一次提笔，都按着规矩来：起笔藏锋，横画略顿，竖钩如铁，末点沉稳。那是臣子该有的字，恭顺、节制、无可挑剔。
可今晚这一笔，钩太重，点太狠，右下角的墨团洇得几乎要破纸而出，像一滴压不住的血。
他忽然抬手，将纸揉成一团，狠狠掷向墙角。
纸团撞在青砖上，弹了两下，滚进阴影里，不动了。
窗外风势未歇，吹得窗棂咯吱作响，檐角铜铃叮当一声，短促而冷。
赵承业没去捡。他转身从书架最底层抽出一只黑檀木匣。匣子没有锁，只有一道细缝，用火漆封着。火漆是新凝的，赤红如朱砂，上面压着一枚小小铜印——不是王府印，也不是兵部符，而是一枚半寸见方的私印，刻着两个小篆：“承业”。
他指尖在印痕上摩挲片刻，然后拇指用力一掀。
“咔”。
一声轻响，火漆裂开，匣盖弹开三寸。
匣中无金玉，无密信，只有一叠薄薄的纸。
纸色微黄，边缘已有些毛糙，像是被反复展开又收拢过无数次。最上面一张，写着四个字：
“盛州陈氏”。
字迹清峻瘦硬，不带一丝烟火气，却力透纸背。不是赵承业写的。他认得这字。
二十年前，盛州城破前夜，有人站在护城河畔，把这张纸递到他手里，说：“若我死了，你替我照看他们。”
赵承业没接。
那人也没收回去，只将纸折好，塞进他染血的铠甲内衬里。
后来那人死了。
死在城头，箭穿咽喉，尸身被鞑子拖走三天才寻回半截。赵承业亲手把他埋在北山乱葬岗，没立碑，只堆了七块石头——那是他们初识时，他教那人射箭，连发七箭，箭箭中靶心。
他翻开第二张。
纸上是人名，一行行，密密麻麻，共三十七个。
“陈砚之，长子，九岁，左眉有痣。”
“陈昭娘，长女，七岁，右耳垂缺一小块。”
“陈念安，幼子，五岁，天生足跛，喜食枣泥糕。”
后面还记着乳名、癖好、生辰、胎记……连哪颗牙换了、哪只手写字偏斜，都写得清清楚楚。
赵承业的手指停在“陈念安”三字上。
五岁。
六皇子也是五岁。
他喉结动了一下，极轻微，像吞下一口滚烫的沙砾。
他合上匣子，没再看第三张。
黑檀木匣被重新推回书架底层，火漆碎屑落在掌心，他攥紧，指甲陷进肉里，却不觉得疼。
门外忽有脚步声止住。
“父王。”是张怀远的声音，压得极低，“大公子……到了。”
赵承业没应声。
脚步声等了三息，又响起，这次更近，停在门边。
门被轻轻推开一条缝，赵景渊站在光影交界处。他没穿甲胄，只着一身鸦青常服，衣襟上沾着一点泥星子，袖口还带着夜风的凉气。脸上没什么表情，但眼底泛着青，嘴唇也有些干裂。
他没进门，只在门口躬身，行的是家礼，不是军礼。
赵承业这才开口，声音哑得厉害：“进来。”
赵景渊抬步进屋，反手掩上门。屋内顿时更暗了几分，只剩一盏孤灯，在他侧脸上投下深深浅浅的阴影。

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